Эх, праклятая доля мая, Ненавісная служба – прыгон! Смокча кроў зь мяне пан, як зьмяя, Ды йшчэ грозіць, што выганіць вон. За ліхую заплату з душой Маю радасьць, быдлё, абакраў, І, ў палон мяне звабіўшы свой, Крыві мала – жыцьцё б адабраў. Ці нядзелька, ці сьвята мне ёсьць, Ці як людзі гуляў я калі, Ці ў мяне пагасьціў добры госьць, Ці мне добрае слоўца далі? А ня зь дзерава сэрца маё, Не вада ў маіх жылах плыве, Мае вочы і твар не трухлё, Замест дум не смяцьцё ў галаве. Як і людзі, хацеў бы я так Пагуляць, на бяседзе пабыць, Пасьпяваць аб жыцьці небарак І зь дзяўчынай-красой падружыць. Ды праклятая доля мая, Ненавісная служба – прыгон! Смокча кроў зь мяне пан, як зьмяя, Ды йшчэ грозіць, што выганіць вон,
1906
|
|