Раньне зьвейнай аснована ймглою, такой лёгкай, як быццам-бы ўздох. Крывічанка на’т зграбнай рукою так палотнаў ня тчэ на краснох! На’т тым лёнам сваім залацістым не патрапіць так лёгка снаваць, як той вэлюм празора-імглісты, што авеяў кругом сенажаць... Ўстае сонца, румянае сонца, твар ў вазёрнай памыла вадзе, ды глядзіць, як дзяцюк, праз аконца, сінявокі, разбуджаны дзень. Раса сыплецца блескам на краскі, зазьвінелі на межах званкі; ў вадказ словы дасьпелае ласкі шле ім колас зярніста-стрункі. Гэта раньне, румянае раньне! Згорне вецер імглу на палёх, блісьне сонца, як тое каханьне, прытаіўшысь ў дзявочых ачох!..
1939
|
|