Калі пішуцца вершы, то можна ўміраць паступова, Сьмерць па кроплі смакуючы, быццам бы мёд і цыкуту. І вітацца з аднымі крыжамі, і верыць у слова, І забыцца на тое, што кроў твая стала атрутай. Калі пішуцца вершы, то можна ня лгаць пра адзінства Між сабою і кожнай быдлячай асобай на сьвеце. Як інфанта Веласкеса, выйсьці за межы карціны. І пабачыць дэталі, ня будзе якіх на партрэце. Калі пішуцца вершы, то можна – пра крылы і волю, Не саромецца пафасу. Быць і апошнім, і першым... Не ілгаць, не ілгаць... Божа мой, як спакусна, як поўна, Калі пішуцца вершы... А яны ўсё ня пішуцца, вершы...
|
|