Я піў рачную плынь кіпучую,
Шум хваляў дальніх берагоў,
Піў на сустрэчах, на заручынах
Віно зь біклагаў і рагоў.
Але нідзе такога смачнага
Не каштаваў напітку я,
Як той, якім з далоняў матчыных
Паіла Беларусь мая,
Як той, які зь лістка кляновага,
З выбоінаў, з барозен ніў,
З трыпутніку зялёных конавак,
Зьнясілены, ў дарозе піў.
1961
|
|
