Сягоньня мора колеру, якога

бывае лёд зялёны недзе ля Грамніц.

Урэзаўся ў яго, шукаючы дарогі,

наш параплаў,

а ён –  

         зьвініць, зьвініць, зьвініць...

Аб чым?

              Што весьціць нам ягоны звон зялёны?

Чаго мы слухаем яго, куды плывем?

Што загубілі мы й чаго шукаем сёньня,

за сонцам імкнучы?  

                                 Нязнаны, новы сьвет?

Калісь, напяўшы цягліцы і кужаль

галодных ветразяў,  

                                 імкнулі, як і мы,

удалеч вікінгі...  

                          А зь імі ймкнулі мужнасьць,

і прага тайніцаў, і зьменнай славы дым.

Каб сэрцы вікінгаў і ў нас званамі білі,

мы б завярнулі ветразі тут, зараз,

                                                        на усход.

Туды, дзе у крыві, у роспачы зацьвілай

і сьлёзы і душу ўжо выплакаў народ.

Ды мы ня вікінгі...

                              О, Новы Край,  

                                                        як гулі

спыніўшы, хваля нас да порта прыжане,

будзь нам прытулкам цёплым і утульным,

але ня Бацькаўшчынай,  

                                       не!