Якія цяжкія, гнятлівыя радкі,
нібы іх напісаў паэт-расстрыга,
тут нават кропкі, бы ў дрыгве грудкі,
працяжнікі, нібы на рэчцы крыгі.
Прабач, паэт, прабач ты мне, расстрыга,
але я не магу цябе чытаць –
да берага скакаць па сьлізкіх крыгах,
бо ўжо стаміўся ісьціну шукаць,
бо разумею, што плыву на крызе
і што, падчас праводзінаў маіх,
мой грэх адпусьціць чалавек у рызе,
які калісьці і мяне расстрыг.
|
|
