Пад кашуляй зь беларускага радна, што пашылі на дарогу у нястачы, вельмі моцна б’ецца жылачка адна, і здаецца яна гэтакай гарачай, што раптоўна загарыцца й расьпячэ і нічога не пакіне у бедным целе... Абясьсілены шкілет маіх плячэй падпіраецца ўначы гарбатым ценем. І ніякіх прасьвятленьняў. Лекары... Хіба-ж мне што скажа лекар ці знахар той? Каб жывога зь нежывымі прымірыць, і хадзіць да «інжынераў душ» няварта. Пашчапаны землятрусам, белы сьвет у душы пачуцьцяў сьветлых не замуляў, спавяшчаюць мне, што жылачкі сакрэт – у раднянай на плячах маіх кашулі... Далікатных, каб прынесьлі мяккасьць сну, ня прыму і не надзену – не спакусяць. Не сябрую з думкай: «Лягу і засну, і ніколі – бесклапотны – не прачнуся»... Пацярплю. Тканінаю калянага радна нецярплівасьці пякучасьць заспакою, каб пад сэрцам гэта жылачка адна не давала мне ніколі супакою.
Вэнэцуэля, студзень 1955
|
|